
Plutselig var hun der. God og varm. Raus. Med prikkete forkle over bluse og skjørt. Oldemor fra Kongsberg snek seg inn i hodet mitt. Det var mens jeg ryddet i matskapet hun kom. Innerst og nederst i hjørneskapet lå to gule epler fra jul. Myke, skrukkete og lett rødmende. Som min oldemors bløte kinn. De er mange år siden oldemor Gerda døde. Men julens overlevende epler hentet minnene tilbake. Mor, kalte vi henne. Mor på Kongsberg.
Bred og blid sto hun i døråpningen når vår grønne Lada svingte inn på tunet. Etter en times kjøring med barnesanger, rim og regler, ramlet vi ut av bilen. Opp trappa og inn i store, sterke, men bløte armer. Mor hadde mange veier i ansiktet sitt. Små stier som løp fra munnviken inn i kjaken. Og fra øynene helt bort til ørene. Gårdskona hadde mange harde, men fine år bak seg. Årene og arbeidet hadde lagt seg fint til i huden og lagde verdens flotteste klemmer.

Mor hadde et stort fang. Og store gryter på kjøkkenet. Spis mer, bød hun alltid. Lenge før jeg var ferdig med verdens største kotelett. Hun hentet mer blomkål på kjøkkenet. Jeg tror hun for sikkerhets skyld hadde satt grønnsakene til koking i det vi kjørte hjemmefra. En time tidligere. Ingen skulle vente på maten. Klokka på veggen tikket. Sjømannen med pipa hang på veggen bak oss. Besta humret ved bordenden, mens Mor smøg seg forbi kaminen med enda flere poteter. Nå må dere spise mer, sa hun igjen. Slik var det på landet. Mye mat. Store fang. Og gode, myke kjaker.

Alt dette tenkte jeg da jeg fant de to lett rødmende eplene. Deilige minner. Deilige epler. Søte og gode. Og fryktelig skrukkete.
Marie